俺去也，那个总说要走的人，终于找到了家，总要说走的人，终于找到了家

那个总把“走”挂在嘴边、四处漂泊的人，终于寻得了心灵的归宿，曾经他脚步匆匆，仿佛从未停歇，却在某个瞬间明白，“家”不是远方，而是心安的港湾，如今他卸下行囊，在烟火气中安顿下来，原来所谓的“去也”，不过是兜兜转转后，找到属于自己的那片天地，漂泊的终点，原来是一直在追寻的“家”。

“俺去也”——这名字听着就带着股子江湖气，像极了武侠小说里轻功了得的侠客，喊一句“俺去也”，身影便消失在晨雾里，可现实里，叫这名字的人，不是侠客，是我爹。

爹这名字,是爷爷给起的，爹小时候家里穷，爷爷总说“穷家难舍，故土难离”，可爹偏不听，十六岁那年，他揣着五个煮鸡蛋，背个打满补丁的蓝布包袱，站在村口的老槐树下冲家里喊：“俺去也！”说完头也不回，跟着跑货的拖拉机去了城里，那五个鸡蛋，他路上没舍得吃，说“到了城里吃好的”，可后来才知道，城里哪有那么多“好的”，只有搬不完的砖、洗不完的碗。

爹一走就是十年,起初还每月寄钱回来，信里总写“城里机会多，等我挣了钱，盖大房子”，后来信越来越少，电话里也总说“忙，过阵子回”，可“过阵子”过了多少年，爹都没回，村里人背地里议论，说他怕是早把家忘了，在外面成了“城里人”，娘听了只是默默织毛衣，手里的毛线越缠越紧，像把心里的愁绪都绕了进去。

我十岁那年,爹突然回来了，他晒得黝黑，穿着件洗得发白的的确良衬衫，脚上的解放鞋沾着泥，和城里人一点也不像，他蹲在门槛上，从兜里掏出个皱巴巴的塑料袋，里面是几颗水果糖——那是他跑了三条街才买到的，娘红着眼圈递过毛巾，他接过，却先擦了擦我的脸，说：“俺闺女长这么高了，爹差点认不出来。”那天晚上，爹在炕上翻来覆去，娘悄悄跟我说：“你爹这次回来，腿脚不利索了，在工地摔过一跤，城里不好待，才想着回家。”我看着爹蜷缩的背影，突然明白，“俺去也”这三个字，不是潇洒，是爹骨子里的倔强，也是他藏在心里的苦。

可爹在家待不住,他说“男人不能窝在家里”，第二年开春，又揣着娘攒的五百块钱，说“俺去也”，去了南方，这次走得更远，电话里总说信号不好，视频里也总见不到人，只有过年时，他会寄回一张汇款单和一张照片——照片里的他站在工地上，背后是高高的脚手架，笑得有些勉强，娘把照片压在炕头柜的玻璃下，每天擦桌子时都要擦一遍，擦得照片边角都卷了毛边。

我考上大学那年,爹又回来了，这次他没穿的确良衬衫，穿了件厚实的棉袄，手里提着个蛇皮袋，里面装着我爱吃的花生和红薯，他看着大学录取通知书，手抖得厉害，说：“俺闺女有出息了，爹没白走这一遭。”那天晚上，爹喝了点酒，红着眼圈说：“以前总想着‘出去’，觉得外面是天下，现在才知道，‘家’才是根，俺去也去了一辈子，最后还是得回来。”娘给他盛碗热汤，他捧着碗，喝得呼呼响，眼泪掉进碗里，和汤混在一起，咸咸的，暖暖的。

如今爹老了,腿脚更不利索了，再也不说“俺去也”了，他每天早上会去村口的老槐树下转转，和村里的老头下棋、晒太阳，我放假回家，他总站在村口等我，远远看见我，就拄着拐杖往前挪，嘴里喊：“俺闺女回来了！”我跑过去扶他，他的手粗糙得像老树皮，却暖烘烘的，前几天，我翻出爹当年的那张照片，他指着照片里的脚手架说：“以前总以为‘家’是远方，现在才明白，‘家’就是等你的人，是热炕头，是娘端来的热汤，是你喊一声‘爹’就应的声音。”

“俺去也”——爹用一辈子走了很多路，从村口到城市，从南方到北方，最后才发现，最远的“去”，是为了找到最近的“家”，他再也不走了，他说：“俺找到家了，哪儿也不去了。”夕阳下，爹的影子被拉得很长，和老槐树的影子叠在一起，像一幅画，画里写着四个字：吾心安处。