十八岁的嫩草，十八岁的嫩草

十八岁的嫩草，是破土而出的新绿，带着晨露的清冽与未经世事的纯真，它在春光里舒展叶片，迎着微风轻颤，每一寸生长都藏着对世界的好奇与试探，或许会被风雨暂时压弯，却总能在阳光中重新挺直腰杆，根系在泥土里悄悄积蓄力量，这抹青翠是青春的注脚，带着蓬勃的生机与无畏的勇气，在时光的土壤里，正书写着属于自己的生长诗行。

三月的风还带着点料峭，操场边缘的草坪却悄悄翻了新，那些刚冒头的嫩草，顶着晶莹的露珠，从松软的土里探出半寸高的尖，绿得像能掐出水来，我蹲下身，指尖轻轻碰了碰它们的叶尖，软得像婴儿的睫毛，却又带着一股执拗的劲——被风一吹，就跟着摇摇晃晃,却始终没倒下。

这让我想起十八岁时的自己，那年的我，也像这刚破土的嫩草，青涩，柔软，对世界充满懵懂的好奇,却又带着点不知天高地厚的倔强。

十八岁的嫩草，是带着露珠的纯粹，那时候的我，总觉得日子像操场上的阳光，永远明晃晃的，每天踩着晨读铃跑进教室，课桌上堆着五颜六色的课本，笔记本上记着老师划的重点，也偷偷画着小人的涂鸦，放学后和好友勾肩搭背走过操场，讨论着隔壁班的男生，或者周末去哪吃新开的奶茶店，笑声能传到三楼教室，那时的快乐很简单，像嫩草上的露珠，折射着最干净的光——一次考试进步的喜悦，一句老师表扬的鼓励，甚至是一颗递过来的水果糖，都能让心里甜上一整天，我们还没学会弯弯绕绕，说话直来直去，像嫩草的叶脉,清晰得没有一丝杂质。

十八岁的嫩草，是带着露珠的纯粹，那时候的我，总觉得日子像操场上的阳光，永远明晃晃的，每天踩着晨读铃跑进教室，课桌上堆着五颜六色的课本，笔记本上记着老师划的重点，也偷偷画着小人的涂鸦，放学后和好友勾肩搭背走过操场，讨论着隔壁班的男生，或者周末去哪吃新开的奶茶店，笑声能传到三楼教室，那时的快乐很简单，像嫩草上的露珠，折射着最干净的光——一次考试进步的喜悦，一句老师表扬的鼓励，甚至是一颗递过来的水果糖，都能让心里甜上一整天，我们还没学会弯弯绕绕，说话直来直去，像嫩草的叶脉,清晰得没有一丝杂质。

十八岁的嫩草，是带着露珠的纯粹，那时候的我，总觉得日子像操场上的阳光，永远明晃晃的，每天踩着晨读铃跑进教室，课桌上堆着五颜六色的课本，笔记本上记着老师划的重点，也偷偷画着小人的涂鸦，放学后和好友勾肩搭背走过操场，讨论着隔壁班的男生，或者周末去哪吃新开的奶茶店，笑声能传到三楼教室，那时的快乐很简单，像嫩草上的露珠，折射着最干净的光——一次考试进步的喜悦，一句老师表扬的鼓励，甚至是一颗递过来的水果糖，都能让心里甜上一整天，我们还没学会弯弯绕绕，说话直来直去，像嫩草的叶脉,清晰得没有一丝杂质。

可嫩草的“嫩”，从来不是脆弱，是未经雕琢的韧劲，那年夏天，我第一次高考失利，查分那天，盯着屏幕上刺眼的数字，感觉整个世界都灰了，把自己关在房间里，听着窗外的蝉鸣，一声比一声聒噪，像是在嘲笑我的失败，妈妈没有骂我，只是默默端了碗绿豆汤进来，坐在床边说：“你看楼下那片草坪，去年夏天被施工队压过半边，草都枯了，今年春天不照样又长满了？”我抬起头，看见窗外那片草坪，果然有一块地方草色特别浅，却密密麻麻地长着，每一根都努力地向上挺着，后来我复读，每天天不亮就爬起来背单词，晚自习后借着路灯刷题，困了就用凉水洗把脸，那些日子像嫩草扎根，虽然缓慢，却一步一个脚印，第二年夏天，当我拿到录取通知书时，突然明白：嫩草的“嫩”，是敢在石头缝里发芽的勇气,是被踩倒了也能重新站起的倔强。

如今再回看十八岁的自己，就像看这片操场上的嫩草，那时的我们，或许笨拙，或许莽撞，或许对未来一无所知，却带着一股野蛮生长的力量，我们不知道前路会有多少风雨，却愿意迎着光长；我们害怕被贴上“失败”的标签，却又一次次在跌倒后，像嫩草一样抖掉泥土,重新挺直腰杆。

其实人这一生，不都是在做“嫩草”吗？十八岁是刚破土的嫩，带着对世界的新鲜感；二十八岁是奋力拔节的嫩，带着对梦想的执着；哪怕八十岁，只要心里还怀着希望，依然能像深秋的嫩草，在枯黄的背景里,透出一抹鲜活的绿。

操场上的嫩草，在春风里越长越密，绿得发亮，就像十八岁的我们，终会长成参天大树，但永远记得自己曾是一株带着露珠的嫩草——青涩，柔软,却充满了破土而出的力量。